Por un instante, el vestíbulo del Gran Hotel Santa Lucía, en el centro histórico de la Ciudad de México, quedó en silencio.
Entonces la mujer rió.
No era una risa nerviosa. Era una risa elegante y cruel, de esas que se usan cuando uno cree que nadie le pedirá cuentas.
—Oh, lo siento —dijo, levantando su copa vacía con sus uñas rojas perfectamente arregladas—. Pensé que eras una limpiadora. Aunque, viéndola ahora, ni siquiera eso.
Algunos de los invitados a la gala se giraron. El camarero permaneció inmóvil, bandeja en mano. Detrás del mostrador, Martha, la recepcionista, palideció.
Sabía quién era yo.
Me llamo Natalia Salazar. Pero esa noche entré al hotel con el nombre de mi madre: Natalia Ortega.
Sin chófer. Sin joyas. Sin avisar. Con zapatos viejos, una maleta sencilla y el pelo recogido de forma informal.
Mi abuela siempre decía que un hotel muestra su verdadera cara cuando no sabe que el dueño lo está observando.
Por eso fui.
No esperaba ser humillada en mi propio vestíbulo.
La mujer era joven, tal vez de treinta años. Llevaba un vestido plateado, el pelo teñido de rubio, grandes pendientes y un anillo de compromiso que parecía a punto de gritar. A su lado estaba sentado Diego Rivas, el gerente general del hotel.
Diego.
El hombre al que defendí ante el consejo. El hombre en quien confié cuando dijo que su divorcio lo había devastado. El hombre que me juró que viviría para reconstruir Santa Lucía.
Ahora le puso la mano en la cintura.
"Este lugar es para los invitados a una gala privada", dijo ella, alzando la voz. "Mi prometido dirige este hotel. Si quiere armar un escándalo, puede mandar a seguridad a por usted".
Prometido.
Sentí que el ruido del vestíbulo se desvanecía.
Diego me dijo que no salía con nadie relacionado con los proveedores. Recursos Humanos tenía la misma declaración firmada. La gerencia también.
Miré a la mujer.
—¿Tu prometido dirige este hotel?
Sonrió como si yo fuera tonta.
—Sí. Diego está a cargo.
Saqué mi celular del bolsillo mojado.
—Entonces lo llamaré.
Su sonrisa se desvaneció poco a poco.
Revisé.
A unos tres metros de distancia, el celular de Diego comenzó a vibrar bajo su chaqueta.
Él miró la pantalla.
Luego me miró.
Pálido.
Respondió en voz baja.
—Natalia…
—Estoy en el vestíbulo, Diego.
—Ya veo.
—Ven.
Colgué.
La mujer se volvió hacia él, confundida.
—¿Quién es ella?
Diego caminó hacia mí como si fuera directo a su ejecución. Cada paso en el suelo de mármol sonaba más fuerte que la música de la gala.
Antes de que hablara, hablé yo.
—Soy Natalia Salazar. Mi abuela fundó este hotel. Mi familia aún es la dueña. Y Diego no dirige el Santa Lucía.
Lo miré a los ojos.
—Trabaja para mí.
Un silencio sepulcral se apoderó del lugar.
La mujer retrocedió como si el suelo se abriera bajo sus pies.
—Diego… me dijiste que esto pertenece a tu familia.
No respondió.
Entonces vi algo que me heló aún más que el champán.
Mi tío Ernesto, hermano de mi padre y miembro del consejo familiar, estaba de pie en la entrada del salón, observando la escena.
No parecía sorprendido.
Parecía molesto porque había llegado temprano.
Fue entonces cuando me di cuenta de que la copa no era el verdadero problema.
Era solo la puerta principal.
Y alguien de mi familia la había dejado abierta.
No podía creer lo que estaba a punto de suceder…
«« Anterior
Siguiente»»
