Parte 3: La lección que llega hasta los huesos
Mark se abalanzó de nuevo.
Esta vez no lo esquivé.
Entré por debajo de su guardia. Mis movimientos fueron borrones, demasiado rápidos para que su cerebro empapado de alcohol pudiera procesarlos. Levanté el bate en un arco corto y brusco.
Grieta.
El resto lo encontrará en la página siguiente.
El sonido de la madera de fresno golpeando una rótula es inconfundible. Es un chasquido seco y nauseabundo.
El grito de Mark rasgó la noche. Su pierna se dobló hacia atrás en un ángulo antinatural y se desplomó sobre la piedra mojada del porche.
“¡Mi pierna! ¡Dios mío, mi pierna!”
Retrocedió a trompicones, con los ojos desorbitados por la sorpresa. Me miró y, por primera vez, me vio de verdad. No vio al jardinero. Vio al depredador.
—¡Aléjate! —chilló, extendiendo la mano para agarrar la maceta y lanzármela.
Aparté la olla de una patada. Luego le pisé la mano. Con fuerza. Le clavé el talón en los dedos hasta que sentí que algo cedía.
—Esto es por los dedos con los que le hiciste un moretón en la garganta —dije con calma.
“¡Estás loco!”, gimió Mark. “¡Te demandaré! ¡Serás mío!”
—Concéntrate, Mark —le dije—. Todavía no estamos en el juzgado.
Intentó ponerse de pie sobre su pierna buena, lanzando un torpe puñetazo hacia mi torso.
Lo desvié con el antebrazo, hice girar el bate y le clavé el pomo en el plexo solar. El aire se le escapó de los pulmones en un silbido. Se desplomó como una bolsa de papel mojada.
Me quedé de pie junto a él. La lluvia lavó la sangre de mi mejilla.
—Me llamaste reliquia —le dije a su figura jadeante—. Tenías razón. Vengo de una época en la que las acciones tenían consecuencias.
Mark jadeaba, intentando arrastrarse hacia la puerta. “Por favor… detente…”
—Te rogó que pararas —dije—. ¿Lo hiciste?
Volví a balancear el bate. No fue un golpe mortal. Fue un golpe táctico. Apunté a las costillas flotantes de su lado derecho.
Golpe seco.
Mark se acurrucó hecho una bola y vomitó sobre las costosas baldosas de pizarra.
Lancé el bate al césped. Rodó hasta la hierba mojada.
Me arrodillé a su lado. Tomé un mechón de su costoso cabello y acerqué su rostro al mío.
—Escúchame —susurré—. Si vuelves a acercarte a ella. Si vuelves a pronunciar su nombre. Si siquiera miras en dirección a mi casa… la próxima vez no traeré un bate. No te dejaré moretones. Te haré desaparecer. ¿Entiendes?
Mark asintió frenéticamente, sollozando.
Me puse de pie. Saqué mi teléfono. Tenía las manos firmes. Mi ritmo cardíaco se mantenía en 60 pulsaciones por minuto.
Llamé al 911.
“911, ¿cuál es su emergencia?”
—Me llamo John Vance —dije con claridad—. Vivo en el número 100 de Hilltop Drive. El dueño de la casa me agredió. Estaba borracho y violento. Tuve que defenderme. Por favor, envíen una ambulancia y a la policía.
¿Está consciente, señor?
Miré a Mark, que gemía en un charco que él mismo había creado.
—Sí, lo es —dije—. Por desgracia.
