Fue una trampa.
Salimos en menos de una hora.
Esta vez el convoy constaba de tres coches.
Me senté junto a Alexander en la fila mientras la ciudad daba paso a calles más tranquilas, luego a verjas de hierro, y después a extensiones de tierra demasiado amplias y vacías para pertenecer a alguien que no actuara de forma absurda.
La finca Blackwood estaba desierta al anochecer.
Se alzaba tras una verja negra al final de caminos enmarcados por árboles invernales esqueléticos. La mansión era vasta, antigua y austera, con sus ventanas brillando con una luz ámbar como ojos vigilantes. No parecía un hogar. Parecía un lugar donde las familias llegaban para convertirse en leyendas, y luego en fantasmas.
Había manos frías.
Alexander fue el último en hacerlo, pero no dijo nada.
En la entrada, los sirvientes tuvieron que abrir la puerta antes de que llegáramos. Dentro, el aroma a cera, rosas y algo oculto bajo velas caras flotaba en el aire.
En las paredes colgaban retratos.
Con una mirada dura.
Mujeres con Perlas y secretos.
Niños que se hacían pasar por herederos antes de alcanzar la edad en que comprenderían que la herencia era una guerra diferente.
Y entonces la vi.
Un retrato en el pasillo central.
Isabella Blackwood.
Más joven que en la foto. Quizás diecinueve años. Oculta en la red inalámbrica, con el pelo oscuro cayéndole sobre un hombro y la entrada a algo imposible de detectar, de domar.
Me detuve.
El mundo se redujo.
Por un segundo imposible, oí una nana.
Suave. Tarareando. Familiar.
Mi más barata, casi inclinada.
Alexander me agarró del codo. "¿Emma?"
"Conozco esa aplicación", susurré.
"¿Qué canción?"
Pero se había ido.
Un recuerdo como una vela apagada.
Antes de que pudiera correr tras él, se abrió una puerta al final del pasillo.
Salió Vivienne.
Detrás de ella estaban un médico, dos abogados y un hombre que reconocí del mundo de los negocios. revistas como el primo de Alexander, Julian Blackwood. Su sonrisa se desvaneció al alejarse de mí.
—¿En serio? —dijo Julian.
Alexander se adelantó.
Julian se abalanzó sobre él. —Tranquilo. No voy a morder a nuestro pequeño milagro.
—Repítele eso —declaró Alexander— y perderás los dientes.
La sonrisa de Julian regresó, esta vez como una sombra.
Vivienne aplaudió una vez, delicadamente. —Qué sufrimiento. Una reunión familiar.
—¿Dónde está Victor? —preguntó Alexander.
—En el Salón Oeste.
—¿Solo?
La mirada de Vivienne se posó en la mía. —Pide permiso para entrar primero.
—NO.
—Sí —declaró—. Esa era su condición.
—No me interesan sus condiciones.
Pero pasé de largo a Alexandra.
—Iré yo.
Su cabeza, que parecía la de un jefe, se giró hacia mí. —Emma.
Estaré ahí para él. —¿Se está muriendo, verdad?
Nadie responde.
—Entonces habrá menos tiempo para mentiras.
A Alexander no le gustó eso. Claro, claro. Pero también sabía que mi estado era delicado, y la crema estaba demasiado decidida a no armar un escándalo delante de los buitres.
Vivienne me condujo por un pasillo donde cada paso era un estruendo.
En el último momento, me puse de pie.
—No creemos todo lo que dice —murmuró.
—Sin que la viera—. ¿Porque miente?
Su sonrisa era extraña.
—Porque a veces la verdad sale a la luz.
Luego, la adición de una puerta.
La habitación tras la ventana estaba en penumbra, iluminada por lámparas de color rojo oscuro. Cortinas cubrían las ventanas. Máquinas zumbaban suavemente junto a la cama donde un anciano yacía recostado sobre almohadas.
Victor Blackwood era más pequeño de lo que esperaba.
No débil.
Nunca seas débil.
Agonizante, la habitación parecía existir como un trono. Su cabello blanco estaba peinado hacia atrás. Su piel era pálida y delgada, pero sus ojos estaban vivos: grises, transparentes y terriblemente divertidos.
sobre mí.
Y la guerra comenzó.
—Isabella —susurró.
Se me paró el corazón.
Su sonrisa cambió entonces.
—No —dijo—. No Isabella. Su hija.
Me detuve ante la solución y no pude acercarme más.
—Me llamo Emma.
—Así que te divides. «Todos me lo dijeron».
Rió suavemente y luego tosió. El médico se conmovió, pero Victor retiró el dedo y el hombre se quedó paralizado.
Se entendía que el poder no requería poder.
A veces, la costumbre bastaba.
La mirada de Victor se posó de nuevo en mí. «Tienes tu rebeldía».
«No he sacado nada de ti».
«Eso está por verse».
Me obligué a respirar.
«¿Dónde está mi madre?».
Victor me entretuvo un momento.
Luego dijo: «Estoy vivo».
La habitación se inclinó.
Me familiaricé con la forma en que Vivienne había sido evacuada por el aire.
Viva.
Una notificación, y el suelo desapareció bajo un montón de veintiséis años de dolor, recibidos antes de que tuviera edad suficiente para comprenderlo.
«Estás mintiendo», dije.
«A menudo así»: la tumba de Victor. «No me refiero a eso».
Mi voz se fue apagando. «¿Dónde está?».
Volvió a sonreír, esta vez con una sonrisa casi táctil que, de otro modo, lo hacía aún más aterrador.
—Esperando.
—¿Para qué?
—Para ti.
Da un paso adelante por tu cuenta. —¿Adónde?
La mirada de Víctor se desvió de mí hacia Vivienne.
—Déjanos solos.
Vivienne se puso rígida.
