Todo mi ser gritó.
Terminó sin una despedida.
—Sube al coche —dijo.
—¿Qué pasó?
—No, Emma.
Esta vez no discutí.
El coche olía a cuero y cedro. La puerta se cerró silenciosamente, aislándonos del mundo. Alexander murió a mi lado, el maletín entre nosotros como un animal dormido.
—¿Quién era? —preguntó.
Me acerqué a mí.
—Mi padre.
Mi corazón latía con fuerza.
—¿Qué dijo?
Alexander apretó el puño.
—Dijo: «Llévate a mi nieta a casa».
La ciudad se difuminaba contra los cristales tintados de las fábricas plateadas y negras.
Nieta.
Una palabra dirigida al interior del coche, para que no hubiera más espacio en el aire.
Debería ser ignorado. Riéndose de él. Desmantelarlo. Pero el incidente ocurrió en el maletín, la nota existía y Victor Blackwood se enteró de mí a los pocos minutos de aterrizar.
Quizás incluso antes.
—Detén el coche —dije.
Alexander no me miró. —No.
—¡Detén el coche!
—Estás entrando en pánico.
—¡Claro que estoy entrando en pánico! ¡Un multimillonario moribundo acaba de llamarme su nieta!
La mirada de la turista se dirigió brevemente al espejo retrovisor.
Alexander dijo por último: —Mira la carretera.
El conductor obedeció.
Me giré hacia Alexandra. —¿Sabías esto antes del entrenamiento?
—NO.
—Júralo.
Sus ojos se encontraron con los míos.
—Lo juro por la memoria de Isabella.
La respuesta fue inmediata. Silenciosa. Definitiva.
Le creí, y lamenté no haberlo hecho.
Caminamos casi todo el camino hasta Manhattan, donde las torres se alzaban como cuchillos de cristal bajo un cielo gris. Solía soñar con Nueva York, cuando los pensamientos parecían pertenecerme, con llegar con una maleta y ambición, con tal vez romper a llorar en una pequeña casa rodante, con transformarme.
En cambio, llegué encerrada junto a un hombre que tenía los ojos de mi madre.
La casa de Alexander no era un hogar.
Era una mansión de piedra caliza oculta tras una verja de hierro en una calle tranquila, visible incluso desde la carretera. Cámaras de vigilancia lo observaban todo desde las esquinas. El guardia se marchó antes de que el coche se detuviera. Otro lugar para mí: la puerta.
Casi segura, al salir del coche, pero segura, como la verja de hierro forjado que se cerraba tras nosotros, y estaba cerrada con un contenido tan antiguo y pulido que parecía un museo de secretos.
Alexander me condujo a través del vestíbulo de mármol hasta la sala de estar, cálida por la chimenea. Todo estaba impecable, prácticamente intacto. Hermoso, pero deshabitado. Era una habitación cuyo silencio había sido orquestado por un diseñador de interiores.
"Siéntate", dijo.
—No soy un perro.
Sus labios se crisparon ligeramente. —Por favor, quédese.
Me senté.
Le entregó el archivo al guardia. —Guárdelo en mi oficina privada. Nadie lo abre.
El guardia asintió y se marchó.
Observé cómo desaparecía. —No me gusta que esté lejos de mí.
—Tampoco te gustaba lo que había cerca.
—Ya se sabía que podría ser otra prueba de existencia.
La expresión de Alexander se suavizó un poco. —Existes con o sin pruebas.
Aparté la mirada.
Esto es justo lo que dice la gente que nunca ha necesitado documentos.
Entró una mujer con una bandeja de plata con té, café y comida servidos en pequeñas y perfectas porciones. Me di cuenta de que no había comido desde el aeropuerto. Tenía el estómago revuelto de hambre, pero no podía tocar nada.
Alexander observó.
—No está envenenado.
«Alguien diría lo mismo si estuviera envenenado».
Esta vez, estaba casi solo.
La mujer se marchó. La puerta se cerró.
Por fin, estábamos solos.
Alexander se quitó la chaqueta y se quedó junto al fuego. «Después de la primera aplicación, ¿cómo se consigue que esté disponible bajo esa costosa apariencia?».
«Mi padre, al mando del imperio, para controlarlo», dijo. «La gente creía que su don era el dinero. No lo era. Su don era saber qué buscaba cada uno, qué temían, qué lamentaban y de qué eran culpables. Coleccionaba secretos como otros hombres coleccionan obras de arte».
«¿Isabella?». «Había una sustancia que no podías controlar».
Empecé a inclinarme hacia adelante.
«Se enamoró de Daniel Reyes», explicó Alexander. «Un periodista. Pobre, testarudo, intrépido. Cumplió dos años en el caso Blackwood Holdings».
«¿Mi padre?».
Alexander asintió. Y Víctor lo odiaba por eso. No porque Daniel estuviera equivocado, sino porque él era directamente responsable de demostrarlo.
—¿Demostrar qué?
Los ojos de Alexander se oscurecieron. —La herencia de mi padre acordó algo más que negocios.
Un escalofrío me recorrió la espalda.
—¿Qué le pasó a Daniel?
—Murió.
El silencio se apoderó de la habitación.
—¿Cómo?
—Un accidente de coche, según el informe.
—Pero no te lo crees.
—NO.
Volví a pensar en esa nota.
Protégela de nuestro alcance.
—¿Estaba embarazada Isabella? —preguntó.
Alexander me miró fijamente por un instante.
—Nunca lo supimos.
Contuve la respiración.
—Después de la muerte de Daniel —dijo—, Isabella falleció. Mientras discutía con él en su declaración, nunca...
