¿Quién era ella? —preguntó.
Recoge y cuéntame.
—Mi hermana —dijo—. Isabella.
El nombre resonó en el aire como una cerilla humeando en la oscuridad.
No había razón para que mi corazón reaccionara. Jamás volvería a oír ese nombre en mi vida. Y mi lengua no era como la recordaba. Pero algo se removió en mi interior, una habitación oculta en mi mente: oí el sonido familiar de una llave girando.
—Isabella —repetí.
Alexander apretó la mandíbula. —Tenía veintitrés años cuando desapareció. Brillante. Temeraria. Buena de una manera que nuestra familia nunca comprendió. —La foto lo reveló—. Estaba prometida con un hombre que nuestro padre odiaba. Hasta que una mañana, se esfumó.
—¿Cómo pasó eso?
—Su apartamento estaba vacío. El teléfono estaba desconectado. Las cuentas bancarias intactas. No hubo rescate. No hubo despedidas. —Bajó la voz—. Mi padre dijo que habría una solución.
—¿Me creíste?
Una sombra se proyectó sobre su rostro.
«Tenía diecisiete años».
Esta respuesta ya se había compartido.
Fuera de la ventanilla del avión, las nubes se extendían bajo nosotros como pálidas olas, ocultando por completo la tierra. El mundo se volvió instantáneo, y de repente, me di cuenta del peligro que suponía estar atrapado en el cielo con un multimillonario que tal vez supiera más de mi vida que yo mismo.
«¿Qué significa eso?» —preguntó.
Alexander no es de los que actúan con rapidez.
En cambio, metió la mano en su maletín y sacó una foto. Me la puso delante de la cara, y la azafata jadeó antes de poder contenerse.
No encendí el espejo.
Lo vi en los ojos de Alexandra.
Me parecía a ella.
Para nada. No de esa vaga manera que a veces tienen los desconocidos, de que se parecen.
A la mujer del dispositivo le pareció un golpe.
Los mismos ojos. Hacia el autodescubrimiento. La misma línea de la nariz. La misma expresión alrededor de la boca, como si ambas estuviéramos a punto de revelar información que no existía.
Me quedé paralizada.
—La madre de mi hijo, cuando yo era niña —dije automáticamente.
—¿Quién te dijo eso?
—Mis registros de acogida.
El rostro de Alexander quedó al descubierto de nuevo, y esta vez reconocí la emoción.
Enojo.
No hacia mí.
Hacia algo olvidado y Enterrada hace mucho tiempo.
—Emma —dijo con cuidado—, ¿cómo aparece el nombre de tu madre en esos registros?
Tragué saliva.
—Mara Collins.
Cerró los ojos un instante.
—Ese no era mi nombre original.
La cabaña pareció estrecharse.
Pensé en los trabajadores sociales que me habían trasladado de un hogar temporal a otro. En las bolsas ocultas escondidas en mi ropa. En los exámenes escolares con espacios en blanco en la sala donde uno podría ser la historia familiar. En cómo todos los adultos que habían formado parte de mi vida hablaban en voz baja cuando preguntaba de dónde venía.
—No lo entiendo —susurré.
—Yo tampoco —dijo Alexander—. Todavía no.
Sus palabras se desprendieron de mí.
No, no lo hicieron.
Porque cuanto más me observaba, más veía. No tan obvio como las mujeres en los papeles, pero visible en las líneas de mis pómulos y el color de mis ojos. Era un extraño que de repente había aparecido como un miembro de la familia, y era más aterrador que cuando yo... Había sido informado del hecho inquietante.
La azafata dio un paso adelante con vacilación.
—Señor Blackwood —dijo en voz baja—, ¿debo hablar con seguridad al llegar?
La mirada de Alexander se posó en ella. —No.
Bajó la mirada.
—Nadie sabe nada de esto —la configuración—. Ni los pilotos. Ni la tripulación. "No es mi oficina."
"Pero señor..."
"Nadie."
Su voz era tranquila, pero la advertencia fue tan contenida que pareció cortar la comunicación con toda la cabina.
Lo agarró a él y al maletín. "¿Por qué alguien pondría esto en mis manos?"
"Esa es la pregunta."
"¿Y por qué ahora?"
El palacio de Alexander descansaba en el borde de la mesa entre nosotros. "Porque mi padre se está muriendo."
Sus palabras resonaron con fuerza.
Estaré con él. "¿Su padre?"
"Victor Blackwood."
Incluso yo conocía ese nombre.
Todos lo conocían.
Victor Blackwood no era solo rico. Era uno de esos ricos de los que se habla en voz baja. Dinero de familia. Petróleo. Bancos. Hoteles. Islas privadas. Amistades políticas que jamás se pierden en las fotografías. Su rostro aparece en revistas junto a titulares sobre filantropía, poder y legado.
Este era el hombre cuyo nombre figuraba en las alas de los hospitales, en las bibliotecas universitarias y en los museos, donde personas como Solo me podían llamar afuera para fotografiarme.
—¿A tu padre? —preguntó.
Alexander no pudo evitar mostrarse serio. —Por desgracia.
Sentí un nudo en la garganta.
Protégela de nuestro alcance.
La frase ya no sonaba dramática.
Parecía una advertencia sobre alguien que tenía derecho a su tiempo.
—¿Cuándo morir? —preguntó.
Alexander se asomó a la ventana. —Sus médicos llegarán pronto.
Su voz era amarga, pero debajo se escondía algo más complejo: tal vez miedo, o una lealtad desgastada por años de separación.
