PARTE 1
—Ni creas que porque te divorciaste ya dejaste de deberle algo a esta familia.
Eso fue lo primero que escuchó Mariana Salgado cuando contestó el teléfono una tarde de viernes, sentada en el balcón de su nuevo departamento en Playa del Carmen, con el mar azul extendiéndose frente a ella como si por fin la vida le estuviera pidiendo perdón.
La voz de su exsuegra, doña Elvira, sonaba igual que siempre: dulce al principio, venenosa después.
Mariana respiró hondo. Habían pasado ocho meses desde su divorcio con Rodrigo, ocho meses desde que empacó sus cosas en silencio, dejó una casa donde nunca se sintió bienvenida y decidió empezar otra vez lejos de la Ciudad de México.
Con sus ahorros, sus trabajos como diseñadora independiente y muchas noches sin dormir, había comprado un departamento pequeño pero luminoso en un edificio cerca de la Quinta Avenida. Dos recámaras, una sala con vista al mar y una cocina donde nadie le gritaba que el arroz estaba duro, que gastaba mucho o que no sabía ser esposa.
Lo único extraño de aquel lugar había aparecido el primer día.
Cuando Mariana abrió la puerta por primera vez, escuchó un resoplido fuerte detrás del sofá. Pensó que alguien se había metido. Tomó las llaves como arma, avanzó despacio y entonces lo vio: un perro enorme, color arena, con pecho ancho, mirada tranquila y una cicatriz fina sobre la ceja izquierda.
No ladró. Solo la observó.
En la mesa había una carpeta con documentos, cartillas de vacunación y una nota del dueño anterior: “Se llama Titán. Está entrenado. No pude llevármelo. Si decide quedárselo, él sabrá agradecerlo”.
