Todo lo que vino después fue rápido. Alan pidió pruebas de imagen, análisis de sangre, una consulta psiquiátrica y notificación a la policía. Me quedé en el pasillo con sangre seca en las manos y llamé a Daniel Miller.
Contestó al segundo timbrazo, sin aliento. "¿Richard? He estado intentando encontrar a Emily. Se fue después de cenar y—"
"Está en St. Mary's."
Silencio.
Luego: "¿Está bien?"
La preocupación en su voz sonaba real. Demasiado real. "Ven ya", dije, y colgué.
La policía llegó en quince minutos. La detective Lena Ortiz—de unos cuarenta y tantos años, de mirada aguda, eficiente—escuchó mientras describía las iniciales, el mensaje y la forma en que Emily me suplicó que no le dijera que estaba viva.
Su reacción no fue la que esperaba.
Preguntó: "¿Tu hija ha mencionado un trastero? ¿O una llave de seguridad?"
La miré fijamente. "¿Qué?"
Sacó una foto de su carpeta y me la entregó.
Era Daniel.
No en un entorno familiar. No en una boda. En imágenes de vigilancia borrosas, de pie junto a un SUV negro frente a un edificio federal en Denver, Colorado.
Se me apretó la garganta. "¿Qué es esto?"
"Hemos estado investigando fraudes financieros vinculados a una startup biomédica", dijo Ortiz. "Empresas pantalla, datos de pacientes robados, contratos de pruebas ilegales. El nombre de tu yerno salió hace seis semanas."
"Eso es imposible. Daniel vende dispositivos médicos."
"Esa es la historia de cobertura."
Alan se acercó. "¿Qué tiene que ver todo esto con Emily?"
Ortiz miró hacia la cortina alrededor de Trauma Dos antes de responder. "Creemos que encontró algo que no debía."
El suelo pareció moverse bajo mis pies.
Emily se había casado con Daniel tres años antes. Era pulido, exitoso, atento. Quizá demasiado pulido. ¿Pero un criminal? No. Me habría dado cuenta.
¿No es así?
"¿Por qué no lo arrestaste?" Pregunté.
"No pudimos probar la conspiración", dijo Ortiz. "Todavía no. Luego, ayer, un testigo desapareció en Kansas City. Hoy tu hija acaba en urgencias con un mensaje grabado en la espalda."
