No necesitaba decir el resto.

Esto era más grande que la violencia doméstica.

Daniel llegó justo antes de medianoche. Salió corriendo al pasillo, corbata aflojada, rostro pálido, ojos rojos. El acto habría convencido a cualquiera.

Quizá una vez me habría convencido.

"Richard—¿dónde está?"

Ortiz se puso delante de él. "¿Daniel Miller?"

Se estremeció ante la placa, pero solo por un instante. Entonces volvió el dolor—controlado, medido.

"Es mi esposa", dijo. "¿Qué ha pasado?"

Saqué la tira de tela del bolsillo y la sostuve.

Su mirada bajó hacia las iniciales.

Y esa fue la primera grieta.

Su rostro no mostraba culpa.

Mostraba reconocimiento.

Luego miedo.

"Eso no es mío", dijo demasiado rápido.

"Estaba en su mano."

Tragó saliva. "Entonces alguien quiere que se parezca a mí."

Ortiz le observaba en silencio. "¿Dónde estabas entre las ocho y las diez esta noche?"

"En casa. Luego conducir buscando a Emily."

"¿Alguien puede confirmarlo?"

Abrió la boca. Lo cerré.

En ese preciso momento, el buscapersonas de Alan vibró. Bajó la mirada, frunció el ceño y murmuró: "Qué raro."

"¿Qué?" Pregunté.

"La TC de Emily acaba de subirse." Me miró, inquieto. "Richard, ven conmigo."

Entramos en la sala de radiología. Sus imágenes espinales brillaban en la pantalla—nítidas, fantasmales.

Llevaba treinta y seis años siendo cirujano. Conocía el cuerpo humano. Sabía lo que pertenecía dentro.

Esto no.

Algo pequeño y metálico estaba incrustado bajo la piel cerca de la escápula izquierda, invisible desde fuera. Ni una bala. No es hardware quirúrgico.

Alan hizo zoom.

Era una cápsula.

Un implante de rastreo.

Y antes de que cualquiera de los dos pudiera hablar, se fue la luz en la sala.

Todas las pantallas se pusieron negras.

Un segundo después, el primer grito resonó por el pasillo.

Parte 3:

El grito vino de Trauma Dos.

Ya estaba corriendo cuando las luces de emergencia parpadearon, bañando el pasillo en un rojo palpitante. gritaron las enfermeras. Alguien chocó conmigo. Alan iba justo detrás de mí.

Cuando atravesé la cortina, la cama de Emily estaba vacía.

Por un segundo congelado, pensé que se la habían llevado.

Entonces vi el rastro de sangre que llevaba al baño.

Entré corriendo y la encontré agachada en el suelo de baldosas, una mano sobre el hombro, la vía intravenosa arrancada, la sangre corriéndole por el brazo. Se había arrastrado fuera de la cama.

"Papá", jadeó. "Han apagado las luces porque están aquí."

Me dejé caer a su lado. "¿Quién?"

"No Daniel", dijo ella.

Eso me dejó paralizado.

Alan cerró la puerta del baño con llave. "Habla."