PARTE 2: Mi papá leyó la escritura dos veces.
Después una tercera.
La misma mano que minutos antes me había estrellado contra la mesa ahora temblaba sobre el papel. Mi mamá se lo arrebató con una calma falsa, esa calma que usaba cuando quería hacerle creer al mundo que ella seguía teniendo el control.
“Esto no puede ser”, murmuró.
Marisol se levantó de golpe.
“¿Qué es eso? ¿Por qué aparece nuestra dirección?”
Sofía seguía de pie junto al sillón. No hablaba. Pero su celular ya no estaba contra su pecho. Lo sostenía bajo, apuntando hacia la mesa.
Mi papá levantó los ojos hacia mí.
“¿Qué hiciste?”
Yo respiré con cuidado. Mi labio ardía, pero por dentro algo se había quedado quieto.
“Compré la casa.”
Mi mamá soltó una carcajada nerviosa.
“No seas ridículo. Esta casa es de tu padre.”
“Era.”
La palabra cayó como piedra.
Marisol dio un paso atrás.
Mi papá se puso rojo.
“¡Mentira!”
“No es mentira. Hace ocho meses aceptaron venderla porque no podían pagar el crédito privado que sacaron para cubrir las deudas de Marisol.”
Marisol abrió la boca, pero no dijo nada.
Ahí estaba el primer secreto.
Durante años, mis papás habían dicho que la casa estaba “complicada por temas del banco”. Nunca explicaron más. A mí no me contaban nada porque yo era útil para pagar, no para opinar.
Pero una tarde, un abogado con el que yo trabajaba me llamó.
“Hay una propiedad en venta discreta. Los dueños quieren cerrar rápido. Tiene buena ubicación. ¿Te interesa?”
Cuando me dijo la dirección, pensé que se había equivocado.
Era la casa donde crecí.
La casa donde mi mamá me llamó egoísta por primera vez cuando tenía dieciséis años y no quise darle mis ahorros a Marisol para su fiesta. La casa donde mi papá me enseñó que un golpe podía venir envuelto en la palabra respeto.
