—Buenas noches, mamá —murmuró Mateo.
Se fue al cuarto que compartía con Sofía, su hermana de cinco años, y yo seguí pegando moñitos como si nada.
Entonces vibró mi celular.
Videollamada de Adrián.
—Hola, guapo —contesté con una sonrisa cansada—. ¿Ya me extrañas?
Su cara llenó la pantalla. Bien peinado, seguro de sí mismo, iluminado por las luces del tablero de su camioneta.
—Siempre, preciosa. Solo quería saber si al final pusiste los caminos de mesa color marfil o gris humo. Mi mamá dice que el blanco va a chocar con su vestido.
Solté una risita.
—Dile a tu mamá que respire. Elegí gris humo.
—Sabía que podía confiar en ti. Ya voy llegando a casa de mi mamá, pero aquí la señal falla horrible. Si se corta, te marco de nue…
La imagen se congeló.
La pantalla quedó negra.
Pero la llamada no terminó.
Seguí oyendo ruido, el portazo de una camioneta, pasos, voces. Iba a colgar cuando escuché la voz de Leticia, mi futura suegra, tan filosa que me dejó inmóvil.
—¿Ya la convenciste de firmar?
Se me heló la mano.
—Casi —respondió Adrián, con un tono que no le conocía—. Anda nerviosa por tanta palabra legal, pero mañana temprano firma. Le dije que era un trámite del seguro familiar.
Luego habló otro hombre. Iván, su hermano menor.
—Más te vale, Adrián. Si no firma esa renuncia antes de la boda, no puedes meter mano al fideicomiso.
El fideicomiso.
Mi abuela me había dejado una casa en las afueras de Puebla y un fondo educativo para Mateo y Sofía. No era una fortuna escandalosa, pero sí lo suficiente para asegurarles universidad el día de mañana. Yo se lo había mencionado a Adrián al principio de la relación, como se cuentan esas cosas cuando todavía crees que estás con alguien decente. Jamás le dije montos. Jamás imaginé que me estuviera escuchando como quien evalúa mercancía.
