—Tú me dijiste que ella era una cualquiera. Me dijiste que solo querías quitarle la casa antes de que se pusiera intensa con el embarazo.
Ricardo apretó los puños.
—No seas estúpida.
La jueza se levantó.
—Señor Aranda, salga de esta sala acompañado por seguridad. Este juzgado dará vista al Ministerio Público.
Ricardo explotó.
—¡Esto no se puede! ¡Ella no tenía nada! ¡Yo la hice alguien!
Alejandra se puso de pie con dificultad.
La bebé volvió a moverse, como si también escuchara.
Por primera vez en toda la mañana, Alejandra miró a Ricardo sin miedo.
—No, Ricardo. Tú no me hiciste alguien.
Su voz temblaba, pero no se rompió.
—Tú encontraste a una mujer sola, embarazada de esperanza, y pensaste que podías borrarla.
Isabel se levantó detrás de ella.
—Y se equivocó.
El abogado informó que se pediría la suspensión inmediata de la sentencia, medidas de protección, investigación sobre las cuentas y revisión del acuerdo prematrimonial por abuso y engaño.
La casa que Ricardo presumía como suya quedaría congelada.
Las cuentas también.
La empresa sería auditada.
Y él, que 10 minutos antes se burlaba de una mujer embarazada, salió escoltado por 2 policías mientras todos lo miraban como se mira a los cobardes cuando por fin se les cae la máscara.
Fernanda intentó irse sin hacer ruido.
Pero Isabel la detuvo con una frase.
—Tú también vas a declarar.
Fernanda lloró más fuerte.
—Yo no sabía lo de la mamá. Lo juro.
Alejandra no sintió triunfo.
Sintió cansancio.
Un cansancio viejo, acumulado desde la infancia, desde cada cumpleaños sin abrazos, desde cada Navidad mirando familias ajenas por la ventana.
Isabel la abrazó con cuidado.
Al principio Alejandra se quedó dura.
No sabía cómo abrazar a una madre.
No sabía cómo perdonar 19 años perdidos en un segundo.
Pero cuando Isabel le besó la frente y repitió:
—Perdóname, mi niña. Perdóname por no encontrarte antes.
Alejandra se quebró.
Lloró como no había llorado en años.
Lloró por la niña que creyó haber sido abandonada.
Por la joven que aceptó migajas de amor.
Por la mujer que casi fue echada a la calle con su bebé mientras el hombre que juró cuidarla sonreía al verla caer.
Rosario lloraba también.
—Tu mamá nunca dejó de buscarte —dijo—. Tenía tu cuarto intacto. Cada cumpleaños ponía un pastel con tu nombre.
Alejandra cerró los ojos.
—Yo también pedía un deseo cada cumpleaños.
Isabel le acarició la cara.
—¿Cuál?
—Que alguien viniera por mí.
Isabel soltó un sollozo que hizo llorar hasta al secretario.
Esa tarde, Alejandra no volvió a la casa de Ricardo.
No necesitó recoger las cosas que él había usado para humillarla.
Isabel la llevó a una casa en Coyoacán, amplia, luminosa, con bugambilias en la entrada y un cuarto preparado para bebé aunque nadie sabía todavía si Alejandra aceptaría quedarse.
Sobre la cama había una cobija rosa guardada durante 19 años.
La misma de la fotografía.
Alejandra la tocó con dedos temblorosos.
—Nunca la tiré —dijo Isabel desde la puerta—. Me decían que estaba loca por esperar.
Alejandra miró la cobija.
Luego miró su vientre.
—A veces la esperanza se parece mucho a la locura.
