—Tienes la declaración de Maddie.
—Tengo el testimonio de una testigo presencial: una niña traumatizada que vive en la calle, y el de un bebé con una marca de nacimiento que sugiere una conexión familiar. Eso es suficiente para llevar a cabo una investigación exhaustiva, pero no para garantizar que no tenga un buen abogado.
Leo volvió a mirar hacia la puerta.
—Entonces encontraremos más.
Nora asintió.
—Sí —dijo—. Y encontraremos a Sophia.
Elaine se apartó de la ventana.
—¿Crees que está viva?
Nora no suavizó la verdad.
—Creo que Maddie oyó a una mujer viva en esa furgoneta hace tres noches. Hasta que no vea un cuerpo que demuestre lo contrario, trataré a Sophia Whitmore como viva.
Leo cerró los ojos.
Durante seis semanas, todos le habían dicho que aceptara el cierre.
Ahora el cierre le parecía una mentira, inventada por personas que necesitaban su silencio.
A las 3:17 de la madrugada, sonó el teléfono con los resultados de la prueba de ADN.
El bebé era pariente de Leo Whitmore.
Las probabilidades eran demasiado altas como para ignorarlas. Era casi seguro que era hijo de Sophia.
Elaine se derrumbó por completo. Se sentó junto a la cama del hospital en una habitación privada del Hospital St. Agnes, llorando, con una mano apoyada en el cristal. Leo estaba detrás de ella, con una mano sobre su hombro, mientras Maddie dormía por primera vez en días en el sofá de vinilo, con una manta bajo la barbilla.
La bebé, Hope, dormía bajo la luz cálida, con una vía intravenosa en su manita.
Leo pensó en Sophia cuando tenía ocho años, metiendo galletas a escondidas en su habitación después de que su padre le gritara. Pensó en ella cuando tenía dieciséis, interponiéndose entre él y el miembro de la junta borracho que había insultado a su madre en una gala. Pensó en ella cuando tenía treinta y un años, embarazada y con carácter, diciéndole que Victoria era peligrosa.
Confundió el miedo de su hermana con celos.
Ese error se afianzó.
Nora entró en la habitación justo antes del amanecer.
"Encontramos las imágenes", dijo.
Leo la siguió al pasillo.
"¿Del hospital?"
"No de la entrada de urgencias. Las cámaras estaban fuera de servicio por mantenimiento."
"Qué conveniente."
"Mucho. Pero la licorería de enfrente tiene una vista parcial de la calle. Una furgoneta negra, sin matrícula, llega a las 22:42. Dos personas en la parte delantera. Una parece coincidir con la figura de Victoria. El conductor tiene una cicatriz visible en la barbilla."
"Owen Slate", dijo Leo de inmediato.
Nora arqueó una ceja. "¿Lo conoces?"
"Era el asesor de seguridad privada de Victoria. Exmilitar, o eso decía ella. Se encargaba de las amenazas, los paparazzi y la logística de eventos."
"¿Dónde está ahora?"
Leo sacó su teléfono y llamó a su jefe de seguridad. La respuesta llegó en menos de cinco minutos.
Owen Slate había desaparecido de la boda antes de que llegara la policía.
Su apartamento estaba vacío.
Sus cuentas bancarias habían sido vaciadas.
Victoria no podía asimilarlo.
Estaba preparada.
Por la mañana, la historia se había extendido por todo Chicago.
La boda de un multimillonario interrumpida por una niña sin hogar que llevaba un hijo secreto.
Leo odiaba todos los titulares. Odiaba las cámaras fuera del hospital. Odiaba cómo desconocidos en internet debatían si Maddie era una heroína, una impostora, una víctima o una actriz contratada por una familia rival.
Pero lo que más odiaba era que la versión de Victoria hubiera salido a la luz antes del mediodía.
A través de su abogado, emitió un comunicado afirmando ser víctima de un intento de extorsión orquestado por "individuos inestables que explotaban la trágica muerte de Sophia Whitmore". Expresó su solidaridad con el "bebé desconocido" y su preocupación por el dolor de Leo. Negó haber estado alguna vez cerca del Hospital St. Agnes.
Entonces llegó el segundo golpe.
Un tabloide publicó una vieja foto de Maddie frente a un supermercado con el titular: «Hija de la persona que irrumpió en una boda tiene antecedentes por robo».
Leo encontró a Maddie mirando fijamente un artículo en la tableta de la enfermera.
Su rostro se volvió inexpresivo, de una manera que él conocía. Era la expresión de quienes han sufrido tanto que no quieren darle más satisfacción a otra herida.
«Robé», dijo antes de que él pudiera hablar. «Comida. A veces calcetines. A veces medicinas».
Leo se sentó a su lado.
«No me importa este artículo».
«Debería importarte. A la gente rica le importan esas cosas».
«Me importa que digas la verdad».
Ella lo miró con recelo, buscando cortesía.
«Mi madre solía decir que la verdad no importa a menos que alguien importante la repita».
Leo asimiló esto en silencio.
«Tu madre se equivocaba», dijo. —Pero entiendo por qué lo creía.
Maddie bajó la mirada.
—Murió el invierno pasado.
—Lo siento.
—Limpiaba habitaciones en el Harrington —dijo Maddie—. En el hotel donde se celebró tu boda.
Leo se quedó paralizado.
—¿Cómo se llamaba?
—Rosa Miller.
Al principio, el nombre no le decía nada. Entonces, algo se le ocurrió.
Sophia había mencionado una vez a una empleada del hotel. Una mujer que...
