Ni suave, ni cruel, sino profunda. Su voz resonó en el pasillo de mármol.
—¿Alzheimer? —preguntó con calma—. Qué curioso, porque recuerdo perfectamente haber trabajado catorce horas al día en 1955, limpiando la oficina de tu abuelo.
El pasillo quedó en silencio.
Charles se quedó paralizado. Su familia era dueña del banco desde 1932. Pocos conocían la identidad de su abuelo.
—¿Perdón? —preguntó de repente, con incertidumbre.
—Tenías quince años —continuó Margaret—. Trabajaba después de clase para que mamá y yo pudiéramos comer. Tu abuelo a veces dejaba cigarrillos encendidos en el suelo de mármol para ver si me quejaba.
Miró a Charles directamente a los ojos. —No, nunca lo hice. Necesitábamos el dinero.
Janet tragó saliva con dificultad.
—Recuerdo que me decía que la gente como yo debería estar agradecida de poder servir a gente como él —añadió Margaret—. Decía que era nuestro trabajo.
Sonrió con tristeza. —Es curioso cómo se transmiten las costumbres de generación en generación, ¿verdad, señor Hayes?
El rostro de Charles se enrojeció. El sudor le perlaba la frente.
—Son solo cuentos —murmuró—. Cualquiera podría habérmelo inventado
