Mi nombre estaba impreso en ambos.
Padre: Alexander James Sterling.
La habitación se inclinó.
Me agarré al borde de la mesa.
Claire dio un paso al frente. —Alex…
“No lo hagas.” Mi voz salió más áspera de lo que pretendía.
Ella se detuvo.
Miré las fotografías. Gemelos recién nacidos envueltos en mantas de hospital. Dos niños pequeños cubiertos de pintura de dedos. Dos niños a los que les faltaban los dientes delanteros. Velas de cumpleaños. Mochilas escolares. Disfraces de Halloween.
Siete años de vida.
No había visto en siete años.
Tragué saliva para contener el dolor de garganta.
—Los tenías —dije—. Y no me lo dijiste.
Claire cerró los ojos brevemente. “Lo intenté.”
Sus palabras fueron tan inesperadas que levanté la vista.
“¿Qué?”
—Intenté decírtelo —dijo con voz baja—. Más de una vez.
La miré fijamente.
Metió la mano en su bolso y sacó otro sobre, más grueso que el primero. «Guardé copias. Cartas. Correos electrónicos que imprimí. Una notificación certificada que fue devuelta sin entregar. Llamé al número que tenía de ti, pero estaba desconectado. Fui a tu antiguo apartamento y el portero me dijo que te habías mudado».
“Me mudé después del accidente.”
“Ahora lo sé.”
El accidente.
