Por un segundo absurdo, pensé que me había equivocado de casa — lo cual no tenía sentido porque había pasado siete agotadores años ahorrando para esa casa blanca estilo craftsman en Portland.
Me llamo Amanda Blake. Tenía treinta y cinco años, y cada gabinete, cada marco de ventana, cada rosal que bordeaba el camino había sido pagado con horas extra, vacaciones canceladas y una disciplina implacable.
Entonces abrí la puerta principal y escuché a desconocidos riendo en mi sala.
Una pareja mayor que nunca había visto antes estaba cómodamente sentada en mi sofá viendo televisión, mientras cajas de cartón cubrían el suelo de madera y mis fotos familiares enmarcadas estaban apiladas contra la pared.
Mi hermana, Melissa, salió de la cocina con mi cárdigan puesto y sosteniendo mi taza de café. Se quedó paralizada en el momento en que vio mi maleta.
