Esto ya no es una herida matrimonial.
Es un asunto.
El señor Lemaire coloca entonces un sobre sellado sobre la mesa.
«Estos documentos no dan inicio automáticamente a un proceso judicial», explica. Madame Delorme prefiere que los asuntos familiares se manejen con discreción, si es posible. Sin embargo, si Julien Delorme intenta impugnar el testamento, obstaculizar la herencia de Claire Delorme, intimidarla u ocultar los bienes conyugales antes de que comience el proceso, toda la documentación será entregada.
Dejó un segundo silencio.
Luego añadió, casi cortésmente:
«En pocas palabras… Madame Delorme planeó un sistema de seguridad póstumo».
Nadie habló.
Ni yo.
Ni Julien.
Ni Camille.
Incluso el niño pareció comprender, a su manera silenciosa, la necesidad de mantener la compostura en una habitación donde los adultos acababan de descubrir que les habían tendido una trampa.
Finalmente, Julien volvió a sentarse.
Lentamente. Como si la gravedad de la situación hubiera cambiado sin previo aviso.
Su mirada se posó en mí.
—¿Lo sabías?
Le devolví la mirada.
—No.
—Es cierto.
Y parece molestarle aún más que si yo lo hubiera orquestado todo.
Él entiende la traición.
Entiende la manipulación.
Son lenguajes que domina.
Pero la idea de que otra inteligencia pudiera operar con tanta precisión y él no se diera cuenta... Parece herir algo profundo en la imagen que siempre ha tenido de sí mismo.
Camille murmura:
—Es tan cruel...
El señor Lemaire la mira por encima de sus gafas.
—No. Sería cruel no dejarle nada al niño.
La frase se desvanece.
Camille baja la mirada.
Y siento algo extraño.
No triunfo.
Más bien un estupor helado al ver cómo Marguerite, incluso después de muerta, seguía repartiendo consecuencias con precisión regia.
Los vio a todos.
Los sopesó a todos.
Y ahora, desde ultratumba, cierra los libros.
El señor Lemaire me entrega un nuevo documento.
«También está el asunto del hogar conyugal».
Julien levanta la cabeza bruscamente.
«¿El hogar?»
