Nos sentamos en una habitación pequeña. Él colocó el mapa sobre la mesa.
—¿Sabes qué es?
—Pensé que era una tarjeta bancaria —respondí—. Mi padre me la dio antes de morir.
Él asintió lentamente.
—¿Tu padre, Julián Cortés, te habló alguna vez de algún encargo especial fuera de su empresa de ingeniería?
Negué con la cabeza.
"Su padre no era solo un ingeniero", dijo. "Era uno de los fideicomisarios designados de un fondo soberano confidencial vinculado a proyectos estratégicos de infraestructura nacional".
Lo miré sin comprender.
"Esta tarjeta otorga acceso a una cuenta restringida, garantizada por el Estado mexicano", continuó. "El sistema se reactivó porque llevaba más de diez años sin usarse... y porque la persona encargada había fallecido".
Mi voz apenas era audible.
—¿Quieres decir que… mi padre tenía una cuenta bancaria en el gobierno?
—En parte —respondió—. Y usted es el beneficiario legal.
Me sentí mareado.
—¿Cuánto dinero hay?
El abogado respiró hondo.
— Más de ciento sesenta mil millones de pesos mexicanos , en bonos, reservas y activos líquidos.
Dejé de respirar.
—¿Miles de millones...?
-Sí.
Me explicó que mi padre había participado, hace varias décadas, en el diseño de infraestructuras esenciales. En lugar de un salario, optó por una renta vitalicia. Nunca recibió un solo centavo.
Me había estado esperando.
Me entregó un sobre. Reconocí la letra de mi padre.
Hija mía,
si estás leyendo esto, significa que ya no puedo protegerte de mi presencia. Usa este poder solo cuando sea necesario. No para el lujo, ni para la venganza. Construye algo valioso. Confío en ti más que en nadie.
Con todo mi amor,
papá.
