El secreto de la noche oscura
Fue una noche en la que las estrellas parecían ocultarse, como si supieran que algo terrible iba a suceder. Al entrar en la oscuridad de mi hogar en Barcelona, el aire era denso, casi asfixiante. Todo lo que quería era ver a Carmen, contemplar su sonrisa iluminada por las luces suaves del salón. Pero, al cruzar la puerta, una sensación extraña me recorrió la espalda.
“No puede ser…” murmuré para mí mismo, sintiendo una opresión en el pecho. Nadie debería haber estado allí. Sin embargo, el silencio lo decía todo. Caminé despacio hacia la habitación, mi mente aún aferrándose a la idea de la sorpresa y los abrazos, un último rayo de esperanza antes del abismo.
Carmen estaba acurrucada, ajena a mi entrada. El camisón de seda era un despojo de su elegancia habitual; ahora, volvía las costuras hacia afuera como un reflejo de una vida al revés. La imagen me golpeó con fuerza.
Desvié la vista hacia el suelo y allí estaba: nuestros recuerdos hechos añicos. La foto de boda, aquella que solía ser un símbolo de nuestro amor, ahora yacía rota. Los cristales brillaban, reflejando la escasa luz que provenía del dormitorio. La alfombra blanca se manchaba de un rojo reciente, señal de un dolor inexplicable.
“Carmen…” El susurro salió de mis labios con miedo. Mi instinto me decía que debía acercarme, pero las piernas permanecían paralizadas. La voz de mi madre resonó en mi memoria, dejándome la sensación de un veneno recorrido por mis venas. “Las mujeres tienen secretos, Javier. No seas ingenuo.” La conexión a esa advertencia era ineludible. ¿Por qué estaba mi madre en el medio de todo esto?
La imagen de Carmen me desgarró el corazón, y la tormenta de celos me consumía. “¿Alguien estuvo aquí?” me pregunté en silencio, mientras el horror consumía cada rincón de mi mente.
Carmen se movió, su cuerpo retorciéndose con un dolor crudo. Mi corazón latía con fuerza, resonando con la angustia que me envolvía. Su mano temblorosa se aferró a su vientre, y un pequeño suspiro, una mezcla de agonía y desesperación, escapó de sus labios.
“Carmen, lo que sea que te haya pasado…” intenté decir, pero las palabras se atascaban en mi garganta.
Su rostro, pálido y arrasado por la tristeza, giró lentamente hacia mí. Desconcertado, noté la profundidad de sus ojos tensos; no culpables, no desesperados por ser atrapados, sino llenos de un dolor agudo y expectante.
“Javier,” su voz temblaba, “no llames a tu madre.”
Las palabras me dejaron helado. “¿Qué?”
Las lágrimas surcaban sus mejillas. “Ella estuvo aquí.”
El tiempo se detuvo. Todo lo que creía conocer se desmoronó. “¿Ella? ¿Qué ha pasado?”
“Dijo… dijo que el bebé arruinaría todo.” Las palabras fueron un golpe físico. De repente, mi mirada se centró en su muñeca, moretones que marcaban su piel como evidencias de una lucha. Un corte profundo en su palma, y los cristales esparcidos que contaban una historia de caos y dolor.
“Carmen, ¿quién hizo esto?” clamé, y mi voz retumbó en la habitación vacía, pero ya no quedaban respuestas.
Con el rostro contraído por temores profundos, ella tomó un respiro, y con una voz baja, casi un susurro, me reveló lo que jamás quise escuchar. “Tu madre trajo al médico.”
