Mi hijo movió una manita.
Entonces comprendí el último acto de Camila.
No apretó la mano solo por dolor.
La cerró para guiarme.
Apoyé dos dedos en el cristal.
"Hola, Mateo", susurré. "Papá está aquí".
Ana Lucía me entregó otra carpeta.
"Hay más. Resultados médicos que no coinciden con la historia que nos contó tu familia. ADN bajo las uñas de Camila. Y el notario recibió tres transferencias de una cuenta vinculada a Rodrigo".
Abrí la carpeta y vi copias, fechas, sellos, identificaciones.
Todo estaba allí.
Mi madre y mi hermano no solo me arrebataron a Camila.
Intentaron borrar a mi hijo.
"¿Qué debo hacer?", pregunté.
Ana Lucía sostuvo mi mirada.
Espera hasta el funeral. La fiscalía ya está notificada. Tenemos que lograr que se sientan lo suficientemente seguros como para presentarse, hablar y no huir.
El funeral fue
al día siguiente.
Mi madre ya me lo había dicho.
"Será rápido y discreto", dijo cuando llegué a casa. "Camila no necesita más espectáculo".
Rodrigo se acercó y me puso la mano en el hombro.
"Déjala ir, Julián".
Miré su chaqueta azul marino.
Luego el botón que faltaba.
Por primera vez, casi sonreí.
"Claro", dije. "Mañana le daré la despedida que se merece".
Rodrigo no entendió.
Mi madre tampoco.
Pero en el fondo, sabía que Camila sí lo entendía.
PARTE 3
El funeral tuvo lugar en una capilla privada cerca de San Miguel.
Mi madre eligió flores blancas, música suave y una lista corta de invitados. Quería controlar cada rostro, cada lágrima, cada palabra pronunciada ante el ataúd de Camila. Exigió que no se tomaran fotos, que nadie se acercara demasiado y que la ceremonia durara menos de treinta minutos.
Teresa Armenta siempre confundía la elegancia con la inocencia.
Rodrigo llegó tarde, con gafas oscuras y una chaqueta azul marino nueva. No era la misma de antes.
Esto confirmó mis sospechas.
Empezaba a asustarse.
Estaba junto al ataúd de Camila cuando mi madre se acercó.
"Julian", susurró entre dientes. "No lo arruines".
La miré.
"¿Arruinar qué, mamá? ¿El funeral o tu plan?"
Su rostro apenas se inmutó.
Pero sus ojos cambiaron.
Por un instante, vi a la verdadera Teresa. No a una madre afligida. No a una viuda respetada. No a la matriarca de la familia.
Una mujer acorralada.
—El dolor te hace decir tonterías —murmuró ella.
—Eso mismo dijiste ayer.
El sacerdote terminó la oración. Algunos de los invitados se persignaron. Otros miraban al suelo, incómodos ante la tragedia que no comprendían.
Cuando el sacerdote preguntó si alguien quería hablar, mi madre dio un paso al frente.
Yo fui más rápido.
—Me encantaría.
Teresa me agarró del brazo.
—No.
Retiré suavemente su mano.
—Sí.
Me puse de pie frente a todos. Los trabajadores del viñedo. Los antiguos socios de mi padre. Las amigas de Camila. Las mujeres de sus clases de preparación para el parto. Y en la tercera fila, en la fría capilla, estaba sentado el sudoroso notario Salcedo.
Respiré hondo.
—Camila merecía una despedida sincera.
Mi madre se puso rígida.
—Julian, este no es el momento.
La miré fijamente a los ojos.
—No. Este es el momento adecuado.
Metí la mano en el bolsillo y saqué un botón.
Luego lo levanté.
Rodrigo retrocedió.
—¿Qué estás haciendo?
—Me estoy despidiendo de mi esposa.
Un murmullo recorrió la capilla.
