—No —respondió Daniel de inmediato.
—Sí —dije—. Conozco esta casa. Sé dónde guarda mi padre sus documentos. Sé lo que dice mi madre cuando miente. Y ellos no saben que sé nada.
Margaret apretó la mandíbula. —Es arriesgado.
—Toda mi vida ha sido arriesgada. Simplemente no lo sabía.
Por un momento, nadie dijo nada.
Entonces Luis deslizó un pequeño dispositivo de grabación sobre la mesa.
—Si haces esto —dijo—, no los enfrentarás solo. Lo tendrás contigo. Harás preguntas sencillas. Saldrás cuando te lo digamos.
—Y estaremos afuera —añadió Daniel—. Todo el tiempo.
Tomé la grabadora.
Era más pequeña que mi mano.
Se sentía más pesada que la verdad.
PARTE 3
La casa donde crecí se alzaba al final de una calle tranquila de Bellevue, oculta tras dos arces que mi padre había plantado cuando yo tenía siete años. Me dijo que crecerían conmigo. En todas las fotos de mi primer día de clases, aparecían detrás de mí, primero delgados, luego más altos, y finalmente lo suficientemente anchos como para proyectar su sombra sobre la entrada.
Daniel aparcó a dos cuadras.
"No tienes que hacer esto", dijo desde el asiento delantero.
Miré la casa a través del parabrisas. La cálida luz de la cocina brillaba tras las cortinas. Mamá estaba en casa. Siempre encendía esa luz antes de preparar la cena.
"Sí", dije. "Sí".
Luis me entregó una pequeña grabadora, ya encendida. Margaret se había quedado en su oficina preparando documentos legales por si teníamos algo útil. Daniel y Luis esperaban cerca. Si decía: "Olvidé mi suéter azul", entrarían.
Guardé la grabadora en el bolsillo interior de mi chaqueta y me dirigí a la casa.
Cada paso se sentía como un robo.
La llave aún funcionaba.
Al abrir la puerta principal, lo primero que me invadió fue el olor: ajo, limpiador de limón, madera vieja, hogar. Casi me derrumba.
—¿Mamá? —llamé.
El tintineo de una sartén resonó en la cocina.
Elaine Ellison entró apresuradamente al recibidor, con un delantal sobre una blusa azul. En un instante, su expresión cambió de sorpresa a alegría, y luego a preocupación.
—¿Claire? Cariño, ¿qué haces aquí? Creí que estabas en Florida.
La observé atentamente.
No te preocupes. Todavía no.
—Llegué temprano —dije—. No me he sentido bien.
Me tocó la frente con el dorso de la mano, como lo había hecho toda mi vida. —¿No tienes fiebre? ¿Te pasa algo?
—Solo quería estar en casa.
Su mirada se suavizó. —Ay, cariño.
Me abrazó.
Me quedé rígida en sus brazos, intentando conectar a la mujer que me sostenía con la mujer que tal vez me habría sacado de un coche destrozado mientras mis verdaderos padres yacían muertos a pocos metros de distancia.
Mi padre regresó al garaje veinte minutos después.
Martin Ellison tenía sesenta y un años, hombros anchos, cabello canoso y la calma serena de un hombre que alguna vez portó una placa. Sonrió al verme.
"Ahí está mi chica", dijo.
Mi chica.
Aquellas palabras fueron como una bofetada.
La cena fue insoportable.
Elaine preguntó por mis primos. Martin se quejó del tráfico. Respondí lo justo para sonar cansada. Los observé todo el tiempo. Sus manos. Sus ojos. El silencio entre ellos.
Después de cenar, Elaine lavó los platos y Martin sirvió el café.
Me quedé en el umbral y dije: "¿Puedo preguntarte algo extraño?".
Mi padre levantó la vista. "¿Qué tan extraño?".
Forcé una risa discreta. "Historial médico. Emma estaba haciendo uno de esos kits de ADN para determinar la ascendencia por diversión y me hizo darme cuenta de que no sabía mucho sobre el historial de salud de nuestra familia".
Elaine dejó caer la cuchara.
Golpeó el fregadero con un fuerte estrépito metálico.
La mirada de Martin se dirigió a ella, luego volvió a mí.
"¿Qué quieres saber?", preguntó.
Intenté mantener la voz tranquila. "Solo lo básico. ¿Alguna predisposición genética por parte de alguno de los dos lados? ¿Enfermedades cardíacas? ¿Cáncer? Estaba pensando que tal vez debería hacerme una prueba de ADN también".
Elaine cerró el grifo.
El silencio se apoderó de la cocina.
Martin dejó su café. "Estas pruebas son una porquería. Están vendiendo tu información".
"Lo sé", dije. "Pero aún así podría ser interesante".
"No vale la pena".
Su tono ya no era paternal. Era una orden.
Elaine se secó las manos lentamente. —Claire, ¿por qué surge esto ahora?
Me encogí de hombros. —Sin motivo.
Martin se acercó. —¿Alguien ha hablado contigo?
Y así fue como sucedió.
No era confusión.
Era miedo.
Sentí que el corazón me latía con fuerza en la garganta.
—¿Quién querría hablar conmigo?
No respondió.
Elaine susurró: —Martin.
Él la miró con tanta intensidad que ella bajó la mirada.
Esa mirada me dijo más que cualquier documento.
Di un paso atrás. —¿Por qué me preguntas esto?
Martin apretó la mandíbula. —Porque tu tía Rebecca ha estado actuando de forma inestable desde que murió tu abuelo.
Lo miré. —¿Inestable cómo?
—Está de luto. Está enfadada. Está inventando cosas nuevas.
Elaine se aferró al borde del mostrador.
—¿Qué? —pregunté.
Ella tiene
