Los dedos de Camille se aferran con fuerza a la manta del bebé.
Julien se inclina hacia adelante.
«Mi madre estaba enferma. No se recuperó del todo hasta el final».
Casi me río.
Marguerite Delorme, débil y con suero intravenoso, no dejaba de corregir a los médicos que hablaban demasiado rápido en su presencia. Firmaba resoluciones de la fundación desde su cama y veía a Julien salir de la habitación para responder mensajes, bloqueando la pantalla de su teléfono.
El notario Lemaire sacó entonces varios documentos.
«La Sra. Delorme también esperaba que se cuestionara su competencia», dijo. «Dos evaluaciones médicas, una grabación de vídeo y varias declaraciones notariadas, realizadas dentro de las setenta y dos horas posteriores a la firma, se adjuntaron al expediente».
El ritmo se fue desvaneciendo gradualmente del rostro de Julien.
Primero su frente.
Luego sus labios.
Luego sus ojos.
Camille buscaba la seguridad que ya no tenía.
El notario continuó.
«A mi hijo Julien: Si tu amante está presente cuando leas esta carta, entonces al menos una cosa es segura. Has confundido la audacia con la inteligencia.»
Esta vez, el silencio se hizo casi palpable.
Los labios de Camille se entreabrieron ligeramente.
Julien murmuró una maldición entre dientes.
Pero el señor Lemaire continuó, sin disminuir la velocidad.
«A la mujer sentada a su lado, que sostiene en brazos a un niño que no pidió nacer en una mentira, quiero decirle: la cercanía a la debilidad de un hombre nunca ha sido una victoria.»
Camille se estremeció.
