A las 10:41, Elaine llegó a casa con una caja de galletas y unas gafas de sol enormes.
—Traje magdalenas —dijo.
Marcus se puso rígido. —¿Qué haces aquí?
Elaine hizo una mueca. —Solo de visita.
Los miré a ambos y luego sonreí como si no supiera nada.
—En realidad, Elaine, ¿me podrías ayudar con algo?
La mirada de Marcus se posó en mí.
Le mostré las llaves del Lexus.
—Voy a llegar tarde —dije en voz baja—. Olvidé que prometí llevar las donaciones al refugio de mujeres. Hay dos bolsas en el maletero. ¿Podrías llevarte mi coche? Marcus me puede llevar al bufete de abogados.
Elaine palideció.
Marcus habló demasiado rápido. —No. Llévate mi coche.
Incliné la cabeza.
—¿Por qué? El mío tiene más espacio.
Durante unos segundos, nadie se movió.
Entonces Elaine extendió la mano y tomó las llaves.
—Yo lo haré —susurró.
Marcus la siguió afuera. A través de la ventana, los vi discutir junto al Lexus. Elaine apartó su mano. Él la agarró de la muñeca. Ella se soltó, subió al auto y se marchó.
Tres horas después, sonó el teléfono de Marcus.
Contestó.
Y entonces gritó.
No como un hombre de luto.
Como un hombre aterrorizado.
PARTE 2
Marcus retrocedió tambaleándose, tirando su taza de café de la isla de la cocina. Se hizo añicos contra el azulejo, derramando un líquido marrón por el suelo.
—¿Qué pasó? —pregunté.
Me miró como si hubiera aparecido de la nada.
Escuché fragmentos de la voz de un hombre por teléfono.
Accidente.
Posible avería del auto.
Hospital St. Mary's.
Estado crítico.
Marcus se desplomó en su silla, cubriéndose la boca con la mano.
—Elaine —dijo.
Me agarré al mostrador, no porque estuviera en shock, sino porque debía de parecer nerviosa.
—¿Qué pasó con Elaine?
—Tuvo un accidente —dijo con la voz quebrada—. Chocó con tu coche.
Dejé que el silencio se prolongara.
Luego susurré: —¿Mi coche?
Levantó la vista.
Y entonces lo entendió.
No todo.
No la cámara oculta en el garaje. No la grabación que ya había enviado. No la reunión que había reprogramado discretamente para las cuatro. No el correo electrónico que esperaba en la bandeja de entrada de mi abogado con el asunto: Si me pasa algo.
Pero lo entendió.
Corrió hacia el pasillo.
—¿Marcus? —pregunté.
Se detuvo.
—¿Adónde vas?
—Al hospital.
—Por supuesto —dije. —Llamaré a la policía y les diré que vamos para allá.
Se puso pálido.
—No —dijo—. No quiero policía.
Tomé el teléfono.
Se acercó rápidamente, pero yo ya me había alejado.
Por primera vez en once años, lo vi sin la máscara de su marido. Su amabilidad siempre había parecido gentil. Ahora me di cuenta de que ocultaba algo afilado.
—No —dijo.
—¿Por qué no?
Apretó la mandíbula.
—Porque harán preguntas.
—Sí —dije—. Lo harán.
Antes de que pudiera acercarse más, sonó el timbre.
Marcus se quedó paralizado.
Por la ventanilla lateral, vi dos coches patrulla afuera.
No vinieron por el accidente de Elaine.
Vinieron porque los llamé a las 7:06 a. m., después de enviar las imágenes del garaje a la detective Laura Kendra.
Uf, la detective con la que mi tío solía colaborar en un programa benéfico. Le dije que creía que mi marido había manipulado mi coche.
Me dijo que no discutiera con él.
Me dijo que me quedara donde la gente pudiera verme.
Me dijo que le dejara hacer el siguiente movimiento.
Marcus miró hacia la puerta trasera.
Le dije en voz baja: «Ya tienen las grabaciones».
Entonces se giró hacia mí, se giró de verdad, y el miedo en sus ojos se convirtió en odio.
«Le diste las llaves», susurró.
No respondí.
Porque Elaine no era inocente.
Estaba en ese garaje. Ya había oído suficiente. Tenía miedo, pero no lo detuvo. Cuando le entregué las llaves, le di una última oportunidad para decir la verdad.
Eligió el silencio.
La detective Laura Kendrick entró primero, seguida de dos agentes uniformados. Uno se quedó en la puerta principal. El otro se movió lo justo para bloquear el paso a la parte trasera.
Marcus se dio cuenta.
Se encogió de hombros.
—¿Marcus Vane? —preguntó el detective Kendrick.
—Mi hermana está en el hospital —dijo.
—Lo sé.
—Tengo que ir a verla.
