Le di las gracias, colgué y me quedé inmóvil en el pasillo oscuro. Si me movía demasiado rápido, gritaría y arrancaría el yeso con mis propias manos.
De repente, la pantalla de mi teléfono se iluminó en el pasillo oscuro.
Tres llamadas perdidas. Todas de mi madre.
No llamaba porque estuviera preocupada por Emma. Llamaba porque, entre abandonar a su nieta y algún otro asunto más importante del verano, se dio cuenta de que podría haber graves consecuencias y decidió afrontarlas.
Respiré hondo y deslicé el dedo por la pantalla para devolverle la llamada. Era hora de enfrentarme al diablo.
Ayudé a Emma a ponerse el pijama seco. Estaba sentada en el sofá, envuelta en una manta, con el pesado y aturdido silencio de una niña cuya confianza acababa de ser destrozada.
—¿Te dijo algo más la abuela, cariño? —le pregunté, dándole una taza de chocolate caliente.
Emma miraba fijamente el vapor que subía. Dijo que estaba exagerando. El abuelo dijo que no quería llegar tarde al entrenamiento de fútbol de Logan.
Una rabia helada me invadió. Yo había financiado por completo la cómoda jubilación de mis padres: su hipoteca, sus teléfonos, sus compras de lujo y esa camioneta plateada en la que se acababan de marchar. Había pagado cada mes por el lujo que acababan de abandonar a mi hija de seis años en medio de una granizada.
Salí al porche y los llamé. Mamá contestó al segundo timbrazo, poniéndose inmediatamente a la defensiva.
—Emma está perfectamente bien, Claire —espetó—. Natalie llamó a última hora. El coche estaba lleno de cestas de Pascua y Mia tuvo una rabieta. Hicimos lo que pudimos.
—Podrían —dije con calma— dejar las bolsas de la compra en el asiento y decirle a su nieta que se fuera andando a casa.
—Con un tiempo tan peligroso.
